When the dead ignore you.
When the dead ignore you. But they don't go away. There's no dishonor in the ignored warmth of ignored gratitude. You believe in silence, and thinking about the reason for the dead is equal to guilt. Responsible, then, you understand them, and their not speaking to you is the punishment. Willingly. Because you believe in will. Which is the problem.
Ⓒ Protegido.
Phlegethon.
Seventh circle in Hell. First ring.
What blood is which blood in the boiling, flaming river that Adolf Hitler and Benjamin Netanyahu must share. Perhaps the Nazi did not believe in Hell and the Jew does not believe in it either. It is not important, though. Dante and his centaurs do.
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© Protegido.
The horror.
As you read this text, what was expected to be and has not been is a crying fog that two people alone inhabit.
Pensativa expresión de monstruo, nueva publicación en la serie Imaginen …
The horror.
As you read this text, the shadow cast from a fist on a mother's eyes ends the blinding of love.
El nombre o voz.
Mi nombre es, sólo, la voz de mi madre llamándome.
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© Protegido.
El hechizo.
Le temieron.
En la próspera aldea, cada pastor se obligaba en su rebaño, las campesinas sembraban y recolectaban en secreta deferencia, los herreros vigilaban la exactitud de los filos.
El hechicero se afligía en la reserva que le tendían quienes habitaban la aldea, en el andar sigiloso que se detenía en las esquinas de las casas, en cada bella sonrisa espontánea.
Y partió. Cruzó las empalizadas a pie, en una mano las riendas del caballo que tiraba de la carreta. La cabaña donde había morado fue pronto esqueleto del fuego y el hechicero aún observaría el halo de las primeras altas llamas antes de girar en el sendero.
Y fue después que los pastores descuidaron sus rebaños, que las mujeres demoraron el agua y la semilla y que los herreros comenzaron a creer en la herrumbre.
Los habitantes de la aldea enunciaron la maldición del hechicero y el ocaso apretó el paso. Hoy, el lugar es un temblor y su penumbra y un hombre distante viste la dicha que su ausencia haya desatado.
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© Protegido.
The horror.
While you read this text, a father discovers, in the ill-defined emotion in front of the printed image of a dead baby killed in a war, that the feelings towards his newborn son are arbitrary.
Franquistas inmanentes, novena publicación en la serie Imaginen …
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The horror.
While you are reading this text, a mother finds scratches on her baby's genitals and the man who lives with them has nothing to fear.
Nueva obra del escritor Albert Sans:
Memoria de polen y brisa
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Memoria de polen y brisa en bubok.es.
El recuerdo.
La muchacha se sentaba frente al tocador con más frecuencia. Enferma, apenas conocería el polen y su brisa cálida. Palidecía, disipándose. Amigas y mujeres de la familia encomiaban, sin embargo, el aspecto lozano, la mirada rutilante. Y, allí sentada, la muchacha no podría negarlo.
Una mañana de la incipiente primavera la muchacha dejó de respirar y lívida y consumida fue envuelta en un sudario por su madre y su hermana. La muchacha no supo que murió y tal diríase el significado de un críptico epitafio. Tampoco supo que el tocador frente al cual se sentaba no disponía un espejo ante ella sino un cristal y que la imagen que había contemplado era la de su hermana, sentada frente a un tocador idéntico en un idéntico dormitorio.
Memoria de polen y brisa.
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© Albert Sans. El texto se reproduce con el expreso consentimiento del autor.
La forma de la tristeza.
Mi padre entretenía una crueldad y su culpa: enjaulaba pájaros y cuidaba celosamente de su alimentación y de su higiene. Les hablaba y silbaba en estas labores, los pájaros gorjeando, diríase, en respuesta.
Una tarde de un diciembre mi padre usó un accidente cerebrovascular para matarse y los pájaros no volvieron a escuchar su voz o su silbo. Y dejaron de comer y de beber. Impresionada, mi madre abriría las puertas de las jaulas e, impresionados, asistimos a la ausencia de cualquier reacción.
Los pájaros murieron. Supe, pronto, que el hambre es una forma de la tristeza.
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(C) Protegido.
La redención o el perdón de los pecados en la cruz hizo al Cristo cómplice de los actos de los monstruos, acaso porque los monstruos son benévolos entre ellos.
Cristianismo o manual de indulgencia.
George C. de Lantenac, Ensayo sobre la Muerte de Jesús de Nazareth. Traducción y derechos de la traducción: Albert Sans ( el texto se reproduce con su consentimiento expreso ).
Fotografía de Eric Ravelo, proyecto fotográfico Los Intocables.
La niebla.
Había sido humo sólo. El hombre había sido por él envuelto y por el breve viento frío. Pero fue la niebla sólo. Sin memoria en ella el espanto y el cuchillo y la sangre.
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© Albert Sans. El texto se reproduce con el expreso consentimiento del autor.
Refutación de la divinidad.
Se obvia que la divinidad usa intermediarios, libros, imágenes, para darse a conocer. Se obvia que la divinidad no es, así, inmediatamente percibida: sin ser educados, no sabríamos de ella. Como la belleza, es un concepto mediado. Y, como la belleza, en el medio se produce la divinidad. Pura contingencia, pues.
George C. de Lantenac, Ensayo sobre la Muerte de Jesús de Nazareth. Traducción y derechos de la traducción: Albert Sans ( el texto se reproduce con su consentimiento expreso ). Refutación de la divinidad no traduce ningún título en el texto original y es, sólo, una propuesta del traductor.
The city of the moirai.
Neurosis and suicide are hygienic self-regulation mechanisms in the society of competition. As a kind of "natural selection", the survival conditions that are given in that society do isolate those who can be articulated in the processes of the economic cause and purpose from those who can not.
George C. de Lantenac, Essay on the Death of Jesus of Nazareth. Copyright: unknown. The title The city of the moirai has been imagined and shared by the writer Albert Sans.
Va mucha noche de unos a otros.
El niño acudía a la taberna en búsqueda de remedio, no de amparo. Salía de la vivienda de noche, de mañana. Frío y apenas las ropas y el calzado. Invariablemente, lo solicitado no era siquiera resistido. Era un hermano o bestia o alcohol quien lo oía. El niño usaba, únicamente, las palabras que no debía usar. Papá, mamá, ven. Regresaba solo, siempre. La calma imposible tras la puerta cuyo umbral de nuevo cruzaría. El niño acababa descubriendo al anciano; percibida, también, la mujer en cada habitación. Imagen, sólo, del desenlace.
Eran a veces, primero, las voces en el auricular. Noche, nunca mañana. Era entonces, después, el niño frente a las siluetas paterna y aquella diversa fraterna. En la habitación del pequeño, entre los colchones de esponja. Del pequeño que escuchaba la eventualidad a la decidida insania vinculada, que percibía a la mujer envolviendo, sombra, la vivienda. Ni siquiera la imagen del desenlace.
Fue una vez el cuchillo en la mano del anciano y fue el niño ante el anciano. Fueron un no y la dulce sonrisa indulgente.
Era la luz en la habitación y eran el niño y las mujeres desnudadas sobre un colchón de esponja. Fue la mirada de las bestias reflejas.
Fue la madre negando maternidad y fue el hijo ido. No importaría, ya, el tardío encuentro.
- Va mucha noche de unos a otros.
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© Protegido.
